Otra vez el domingo, homenaje a Saramago

Aunque queda su obra es muy triste no tenerlo más entre nosotros.Aquí va mi recuerdo hacia mi querido Saramago.Es un texto viejo escrito bajo el hechizo de sus dichos en una entrevista publicada en la revista Ñ hace algún tiempo

Es mañana de domingo, esa parte si me gusta. Los vecinos duermen, mi hija duerme, los bichos de la casa duermen, mi ventana se dora de sol, me escriben mis amigos y yo les contesto, saboreo mis mates amargos, mi pijama y mis pantuflas, se aquieta mi espíritu de la aceleración que lo excita durante la semana. Pero ser mañana de domingo decía, me parece que estoy un poco densa.
Para la sociedad (léase conjunto de personas donde estoy inmersa e ¿incluida?) hoy es el día de la madre y ya arranqué llorando por un forward de esos que te aflojan la lágrima. También acosé a un ser vivo con algunas de mis ideas reiterativas acerca de matar el domingo. Y… uno es así. Por estos días vengo repitiendo que es tiempo de resucitar – puaj que palabra- porque a veces uno muere. ¿Cuándo? Sencillo
· Cuando hace lo que quieren los demás: ese paquete que se llama sociedad, buenas costumbres, reglamentos, apariencias.
Cuando un calla y no dice lo que piensa
Cuando uno no pelea por lo que quiere

Por esa magia que tiene esto del tiempo, para el que esta leyendo sigue siendo el mismo momento pero para mi es ya la tarde de este domingo. Releo lo que puse y ¡basta! Ya estaba pareciendo a una mezcla pastosa de Cohelo y Bucay y saben… esta vez no la quiero matar a la tarde. Es una de las más lindas que he tenido en los últimos tiempos.
Leo una entrevista a Saramago en la Ñ; dice:”Yo siempre estoy preocupado aquí porque los pájaros tengan agua, son cosas tontas pero alguien tiene que encargarse porque si no tienen agua aquí pues la encuentra en otro lugar.(…) Por eso creo que yo tengo un vínculo natural, espontáneo en el sentir del paisaje, el cielo, las nubes”.

Sigue, pero yo escucho un ruido, levanto la cabeza y veo un agrisado cachilo con su copete prolijo dándose un baño en una canaleta de un techo que veo desde mi patio .Para él es un Spa pensé y sonreí .Es pura magia, son los pájaros de Saramago.

Sigo leyendo …” Yo he vivido una relación con la naturaleza que se dio naturalmente: un canto, un árbol, el río. Cosas que son el mundo mismo .No es la naturaleza abstracta; es la cobra, la serpiente, el sapo…”

Otro ruido, busco arriba y ahora es una paloma pero no viene por un baño, tiene sed y toma en el mismo lugar donde el cachilo se bañó. Pienso:”Son el mundo mismo”, que bueno percibirlo ,que buena tarde de domingo .No encontró hueco la soledad. Me acompañan Saramago , el cachilo , la paloma, mis gatitas que duermen amorosamente encimadas, la perra atrás mío redondea su sueño… Todo es plácido, sencillo. Un profesor de filosofía italiano anuncia en otra página de la Ñ: Bestias, hombres… ¿cuál es la diferencia?

Somos el mundo mismo, repito a Saramago

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